Writing in the metro station (baixa-chiado) / the underground subway of lisbon.

'poesia da rua'

Largo do Carmo, die Eckbar und der Kiosk!

Geschmacklose Wortbudenbesitzer

in pechrabenschwarzem Nachthimmelglitzer.

Stammtischgeschwätz in der Eckbar, die

Suppe des Tages löffelnd für eins fünfundsiebzig.

Hier, genau vor uns, ist alles beisammen.

Höchstens eine Armlänge entfernt. Wir

bleiben in Reichweite. Zumindest und

mit Sicherheit, auf absehbare Zeit.

Ein Schritt nach vorn, nur einer, und ein

antik wirkender Electrico-Eisenbahnzug,

mit Trittbrettfahrer, saust, eh du dich versiehst,

und schon ist er wieder weg, an dir vorüber

wie eine Geisterbahn. Derweil,

im selben Moment, der

Zeitungsjunge von nebenan,

lauthals verkündet dass der

Generalstreik vorbei sei. Die

Metro fährt wieder, wie eine

zähneknirschende Raupe

unter der Erde, rastlos auf Zack.

Heute ist irgendein Wochentag

den ich nicht kenne, zumindest

erscheint es mir so.

Aber es ist auch gut möglich dass

ich mich täusche. Vorhin

hat jemand Freitag gesagt, der

es von einem anderen wusste.

Es könnte aber auch genauso

gut Montag oder irgendetwas anderes

nicht relevantes sein.

Obscure Abendfalter um

flattern den alten Quiosque,

am Largo do Carmo.

Oberhalb der Unterstadt!

Auf der Viola baixo

spielt ein Stadtmusikant

hingebungsvoll einen

herzzerreißenden Fado

der Traurigkeit.

In einer für einen Moment

bestehenden Kunstpause, tritt

eine hochgewachsene Gestalt

mit Zylinder,

auf die Spielfläche, an den

erleuchteten Quiosque.

Und bittet höflich, in wohl artikuliertem,

Anstands portugiesisch um

eine Tasse Tee, mit

Milch aber ohne Zucker.

An diesem Abend wie dem heutigen.

Es stürmt und regnet Bindfäden

zugleich

Und keine verliebten Pärchen spazieren dahin.

Selbst die Eile, die schon lange niemand 

mehr kennt, blieb daheim. Am 

Largo do Carmo, zu einer 

Uhrzeit, einer gewissen Stunde

vollkommener Absolutheit.

Q u i o s q u e t e s k e, Imperial und

die all umschwebende Saudade, in den

glutheißen Nebelwolken.

Nós somos todos escritores.

Ein Stück Frankreich in Lissabon.
Vagabunden gibt es hier viele!
Ihre Heimat tragen sie im Herzen.
Und träumen mit der Musik.

Bella Ciao bei den
Brücken von Anjos.
Fica bem, Cellolita!
Wir alle sind Schriftsteller.
Denn wir alle sind
Teil dieses großen Gedichtes
welches sich Leben nennt.

Ein bißchen Frankreich
in Lissabon. Ein bißchen
Bretange in Mourarira.
Wir sind alle hier, akzeptiert!

Und was auch passiert,
die Dinge geschehen
einfach
wie sie gehören.

Sometimes we should speak less.

Manchmal sollten wir weniger 

sprechen. Sometimes 

we should speak less.

And listen more 
to each other. Im 
Nichtgesagten 

liegt oftmals viel mehr
als in schnell 
gewechselten Takten.

 

Ich bin für mehr Liebe 

zum Detail.

Vielleicht 
auch weil ich nie 

Erwachsen werde. 
Doch was heißt das schon.

In der Langsamkeit 
liegt das wahre Sein. 
Ich finde, wir sollten 
weniger sprechen. 
Und dafür ab und zu, 
mal öfter 
uns einfach nur 
anschauen und lächeln.