Ich bin nur Mensch

Ich schreibe nicht mehr
Ich habe damit aufgehört!
Ich hab es überstanden.

Wie?
Sie können sich das nicht
vorstellen.

Sie wissen ja gar nicht
wie sich das anfühlt.

Wir tragen viel zu oft
tote Eulen nach Athen

Das Olympische Feuer
interessiert mich nicht.

Ich bin nur,  einer von vielen.
Mit Hang zur Philosophie.
Sprache und Phantasie,
ist was mich ausmacht.
Vielleicht, bin ich Poet!
Doch vorallem Mensch.

Ich schreibe nicht mehr.
Für nichts und niemanden!

Ich erfinde nur manchmal,
aus Zeitvertreib und Leidenschaft,
kleine Geschichten.

Und lege sie unter das
Schlafkissen einer
tanzenden Windböe.

Wir sind Gespenter.
Grotesk, zappelnde
Marionetten..
befestigt an Binnfeden.

Ich schreibe nicht.
Für nichts und niemanden!
Außer, für die Phantasie.

Ich bin nur Mensch.
Mit dem Hang zum
Unergründlichen.

Und auf der Suche
nach Halt
unter den Füßen.
Stolper ich
oft mitten ins Leben.

Ich bin nur einer von vielen,
mit dem Hang
zu Surrealem.

Wir sind Gespenster.
Undurchschaubar,
grotesk, mit einer
Eigenkraft!

Ich schreibe nicht.
Ich erzähle nur Geschichten
die das Leben mir schreibt.

Ich bin nur Mensch.

Mit Eigenkraft!
Und dem Hang zu
Surrealismen.